Acabo de volver de Lisboa.
Pastelarias, tranvías, pieles de todos los colores, y mucha paz, a pesar de ser agosto en la ciudad hay un ritmo tranquilo, apacible y cálido.
No creo que me guste ninguna ciudad europea como esta, quizás porque no parece europea, quizás porque el agua en ella está mezclada, y su luz desgasta sin daño.
¡Obrigado Lisboa!

LLUVIA

" Lenta y rumorosamente lluevo
sobre la tierra amada"
León Molina

Siempre estuvo aquí este agua, esta tristeza
que baja extraviada aunque plácida
y forma claustros aromados, huertos
de silencio. Presentimientos
en el invierno ausente, en el silencio
apacible de una tristeza líquida. Baja
el agua y se vencen los ramajes del álamo,
elegantes se inclinan, conscientes
de la dádiva desde las raíces.
No hay más que lluvia, sólo agua
es mi mirada, y la misma salmodia
atávica y arrulladora
son mis oídos.
Llueve, deja en suspenso
su voz cansada el aire.
Llueve, y siempre que llueve,
hay un barco
que se echa al mar sin rumbo, y un árbol
que se levanta en línea con el cenit,
un árbol que disuelve su fervor
en la maduración recóndita de un fruto.

Otro descanso en El Libro del Agua, porque tengo la necesidad de contaros el inventario de maravillas que mi amigo Luis Mariano me enseñó el miércoles, cuando fuimos a su pueblo. Ahí van:

- Dos barbos heroicos remontando la corriente del Mundo, en el maravilloso cañón de los Almadenes.

- Una tortuga tímida que se sumergió al vernos.

- Los balcones de arroz sobrevolados por las garzas, en la confluencia de los dos ríos, componiendo un paisaje chino.

- El pantano de la Camarilla, la luz de su agua con las nubes encima.

- Unas perdices en la sierra de los Donceles, tan tranquilas que Luis tuvo que frenar y remontaron vuelo cuando las ruedas del coche ya casi las tocaban.

- El camino de Aníbal.

- El arroz con pollo de Olvido, la madre de Luis. Su flan. Su acogimiento y cercanía.

- La serenidad tan apacible de Emilio, su hermano, al que acabo de escuchar, con escalofrío, tocar una soleá.

- y el continuo rumor o bramido del agua, agua del Mundo, del Segura, de las desaguaderas del pantano, de la tormenta que nos pilló en el mejor sitio del mundo: allí donde los olmos anegados, en la vega del río Mundo, escuchaban la lluvia con los pies metidos en el agua. Mágico.

Gracias amigo, artista, por tanta belleza en una tarde...

LAGUNAS DE RUIDERA

Allí permanecimos, abrazados al tronco
de un olmo que latía cerca del agua.
Estáticas figuras
que la lluvia desvanecía.
Agua con agua, calma que se sueña,
mágica antesala de la muerte.
En la luz desleídos
de un anochecer a mediodía
o de un sol a medianoche.
Latía el corazón del olmo
y era el firme pulso
del infinito,
la rumorosa voz de Dios que no se sacia.
Nos mirábamos, nuestros ojos líquidos
fluían como cataratas.
Se fundían los dedos con el tronco,
las piernas con el fango y la respiración
con el olor antiguo de la hierba.
Allí estábamos, lo importante
no eran las señales, las palabras,
sino el vaho que las seguía
como una estela,
como una despedida,
como la lluvia eterna que las acompañaba.
Abrazados al tronco
sentimos cómo
los círculos cerraban más allá de las vidas,
cómo nos alejábamos de todo,
cómo nos sumergía el agua en la laguna.
Abrazados caímos, como hojas
en elegante danza
desapareciendo en los charcos.
El latido del olmo era el compás
de un réquiem orquestado.
Y obedecimos
sintiendo el corazón
de madera de aquella umbría,
cerca de un lago
que nos iba anegando, de un agua
que nos iba envolviendo,
que nos llevaba
a un fondo nutricio, delicado,
por fin reconocido.

EL ALIENTO VOLVÍA

Me envolvía un aliento, transpiración silente
de los árboles, vaho que era también producto
de los arcos de luz que el surtidor dibujaba
mojando pensamientos y nenúfares.
Bajo la verde bóveda
esas transpiraciones se sumaban
a la del deportista que hendía
el paseo del parque, a la del caminante
atribulado que buscaba
la paz y la frescura de los pinos
para dulcificar sus ansiedades.
Y ese vapor subía buscando algo
allí, lejos del canto de los pájaros.
Cuando, interrogante y apresurado, me iba,
noté una impregnación, un rocío; el aliento
volvía luego, transformado y transformador.
Buscaba el manantial de su origen, volvía
a nosotros cubriendo las miradas
de celofán
y nos dejaba limpios y serenos.
Volvía y era una mirada complacida
en la humedad, dichosa de encontrarse otra vez
en su juego de espejos. Jubilosa llovizna
invisible y táctil, certeza de una vida
simultánea, a la vez allí arriba
y aquí al lado, donde es igual todo
y es vacío, y es beneplácito y es cielo.

Para mi amigo Luis Mariano, Poeta y Artista, con un abrazo

Un paréntesis entre los poemas de "El libro del agua": por detrás de la Pulgosa está este camino por donde ando algunas mañanas, es una delicia pasear por la naturaleza cerca de Albacete: el horizonte tan plano, lejos y cerca de ti; y llenos de luz: los ababoles, los cardos, las espigas, las flores de la planta del anís. En los auriculares Sigur Ros. El camino de la malanoche va a dar a un día abierto y azulísimo, como solo en Albacete ocurre.

EL MAR

" Y ese saber que siempre estás a punto
de rebasar el mar"
Carlos Blanc

Me voy, pero conmigo viene el mar
que se evapora,
sosteniendo un instante
su ascensión mientras me habita.
De él provengo, yo siempre he existido
en el agua: antes de aprender a andar,
antes de llegar inconsciente
a la arena y notar que mi esqueleto
era estatua de sal. Me voy pero antes
me tiendo en el rompiente de su voz
constante: volveré al vientre de tierra
y cada día en su dintel escucharé al mar
llamándome, como un antepasado
en cuyos ojos ves y reconoces.
Me tiendo, es mi manera de orar,
en su orilla me tiendo porque sé
que todo vuelve a quien lo crea,
y espero que me beba, como ahora
se bebe al sol, hostia que se deshace
en su boca azul desplegando oros.
Me voy
hasta que en el otoño me devuelva
con su respiración pausada
y secreta. Me voy para volver;
vengo de donde vienen las tormentas,
vuelvo al futuro que ya fui
entre el olvido
continuo de las olas.

CUANTA MÁS INCERTIDUMBRE MÁS SEGURO ME SENTIRÉ YO
o inundaciones en el Km. 559 de la autovía Madrid-Alicante.

Qué intensa sed llamó a tanta agua,
qué intenso fuego habría que apagar.
Volvíamos sumando confesiones
de madurez tiznadas, de nostalgia.
La autovía sembrada de intuiciones de otoño.
Entonces fue cuando supimos
que corríamos hacia una tormenta furibunda.
El horizonte era un negro sudario.
Todos los afluentes del cielo de repente
y todos los embalses contenidos
cayeron desbordados sobre aquel kilómetro,
arrojados con rabia, como lanzas.
En aquellas tinieblas se abismaba el coche
como entre barrancos de acuarela romántica.
Y cuando ya perdidos parecíamos
amainó, y el cielo compuso un milagro
de colores pastel, una fina franja al fondo,
melocotón candente.
Qué increíble señal esa luz cálida
inusitada,
radiante, señalando el destino
final de nuestro accidentado viaje.

EL LIBRO DEL AGUA

"Perdona si me emociona la idea, pero ahora creo que cada poema que escribo debería titularse Felicidad"
Raymond Carver

"En ninguna parte veo tu grandeza, mi Dios, como que dondequiera que te busco te hallo"
Félix Lope de Vega

LAGUNA DE SAN PEDRO

Buscaba una razón entre arboledas,
un pensamiento que justificara
mis días laborables. Y encontré olor
a hoguera aventada, a tierra húmeda,
a despojada tregua. Buscaba una razón
y era materia quieta, era paz, paz ya líquida
estremecida sólo por los juncos en danza.
Meciéndose al ritmo de las ondas del lago,
tocados por el polen memorioso
que un ángel dejara al rozarlos
con sus alas, allí vivían
el álamo que esculpe sus raíces
en el asfalto del camino, el leño
que crepita y arde entregado al fuego
y el vapor que eleva sigiloso
la condición del agua. No encontré allí
más fuerza que la vida, otro trono
que el que ocupaba la dicha al saciarse
a sí misma. Miraba el lago
y yo era el lago y se cumplía así
mi más secreta y apasionada
aspiración : ser agua.

He decidido publicar, poema a poema, mi libro "El libro del Agua" aquí, en vista de que está agotado y de que apenas tuvo difusión. Lo he protegido con una licencia Creative Commons, puedes copiar lo que quieras siempre que cites autoría.

"El radiante silencio que ardía en su interior"

Paul Auster

Como este es un blog dado a la belleza y la poesía, ahí está mi Madrid, lleno de fuerza: el triunfo de la fe, el que nunca se rinde. ¡ HALA MADRID!

"Sentir que reverdeces, que creces en la entrega..."
Manolo García

http://www.rtve.es/manologarcia/

¡ huele a lluvia y sabe a licor de mejorana!

Que nada se interponga, que no haya impedimentos
entre la unión de dos almas sinceras,
pues no es amor el amor que se altera
o que cede cobarde al primer desaliento.

Es el amor un faro inamovible
que mira fuerte cualquier tempestad,
es la estrella que en el cielo, muy firme,
nunca es sacudida ni se deja arrastrar.

Del tiempo no es juguete, no se altera el amor
aunque labios y mejillas rosadas
se marchiten perdiendo el color.

Sí, resiste el amor hasta el final.
Esto es así o yo nunca he amado.
En nosotros se pruebe que es verdad.


Versión muy libre del soneto 116 de Shakespeare.

El día en que deje de amarla, si eso ocurre,
le diré lo que pienso
de sus maneras magistarles de amante;
se lo diré con pelos y marcas y señales
porque me atrapa y me somete
pero yo no me engaño.
Yo estoy cogido por los huevos
como bien dicen en España.
Y peor todavía:
estoy cogido por la lengua,
por el silencio, por el habla;
cogido por las hebras
del alma y por las fibras
tan suaves del amor y los años
que despiertos llevamos
en la averiguación de las cavernas
que no nos ocultamos,
en habitarnos juntos las grutas y los montes,
en compartir sabores y dolores,
menudas alegrías y también picarescas
y alguna mutua carcajada.
Pero no creo que eso ocurra.
No ocurrirá porque cuidamos
de obturarnos las grietas
apenas aparecen en nuestra trabajada
y caliente argamasa.
Pues como dijo aquel amigo poeta
(de memoria lo cito y puedo equivocarme)
"Sólo para dormir nos damos
nosotros dos la espalda";
sólo para dormirnos,
sólo cuando alcanzamos los márgenes del mundo,
sólo en lasitud del abandono.

José Viñals

Esta entrada está dedicada a mi querida amiga Montse, ya que tanto las flores como el poema (de un gran poeta que conozco por ella) vienen de ella, de su amistad a través del tiempo. Un beso

EL MIRADOR DE LAS AMATISTAS

Para Chelo

Tú siempre miras más allá
por eso cuando has dicho: “Este lugar soy yo”
me he sentido cumplido.
¡Claro que la montaña nos conoce!
Y nos abre su antigua cicatriz
hecha regazo ahora, con cerradas suturas,
con sendas que nos llevan a la orilla
por donde el agua de la lluvia
va al agua.
Toda esta tierra oscura hace dique
a tu espalda. Y te contiene,
y te muestra luz de bautizo.
Ya no puedes volver y estás conmigo.
Distíngueme las olas que traen sol
de las que hacen el encaje y visten
-¡en qué momento mágico!-
a la piedra desnuda.
Dime, cuando el azul de cielo y mar
se confunden, la dirección
de las sendas que los traspasan.
Señálalas, te necesito. Yo sé que tus alas no caben
en el nido, pero esta aspiración
que es tu destino aquí se cumple.
Ya has llegado, este cielo te arropa,
ven, párate a vivir conmigo un poco,
ven, descansa.

PARA GRACIA

Podría hacer una lista de cosas que nos unen
o de cosas que te admiro:
por ejemplo antes de saber escribir
ya escribías poemas;
desde niña, incluso enferma,
siempre buscaste la serenidad, el equilibrio;
o tu forma tan rara de seducir, mostrando,
antes que nada, tus debilidades;
cómo miras las cosas, lo cercano se embellece,
Dios te eligió para ver el milagro de lo cotidiano.
Ahora recuerdo que con pocos años lloraste
cuando di un azote, que aún me duele, a tu hermana.
Dices que tus amigos no entienden que me cuentes tus cosas,
los míos tampoco: “los padres son los padres,
no los amigos de sus hijos”.
Tú no eres mi amiga.
Podría hacer una lista de cosas que nos unen
o de cosas que nos hacen distintos,
y luego podría romperla,
y tú seguirías tan dentro de mí, o más que antes.

"Como tiemblan los niños que con ojos ciegos lo temen todo en las tinieblas, así nosotros en la luz tememos"

Lucrecio

PARA CLARA

Tú no lo sabes
pero cuando te separaste para ser tú,
en ese desvalimiento del que busca,
yo te sentí más cerca que nunca.
La certeza de que vamos a la luz
la tengo en tus abrazos.
Contigo sé que no hay que pagar la alegría.
Como la arena de la playa
en la que nos tendemos desnudos
eres gratis,
regalo como la transparencia del arroyo alto
o el calor del nido.
Si en algún momento no supe demostrarte
todo lo que te quiero
ahora lo hago.
No tengas miedo del no amor,
eres la luz y la risa,
el foco constante de la vida.

¿DONDE ESTÁ PARA TI LA FELICIDAD?

"Holgazaneamos en todas las cosas, excepto cuando amamos y bebemos, excepto cuando holgazaneamos" Lessing

O como dice el poeta Juan A.González Iglesias: "A los 37 años ya sólo me interesa ser amor"
Y no es que se contrapongan necesariamente, pero sí está claro que la dicha, al menos en mi caso, nace del amor y del ocio. Esta pasión por el trabajo, que los políticos, los moralistas y hasta los curas bendicen, no hace sino agotar las fuerzas con las que deberíamos ir al amor y a los amigos. El arte nace del ocio y del amor. El verdadero opio del pueblo es el trabajo. Lo pedimos porque necesitamos dinero para vivir, pero aún más necesitamos la felicidad.

Entre dos nubes peina
el arpa de la luz los corazones
que ahora miran arriba y allí ven
la madrugada arpista pulsadora.

Para esto tenemos corazón,
para sentir muy dentro
el aire primoroso
que susurra al llegar otra mañana.

Los altos tornasoles, sus arpegios
profundos, serenísimos,
el algodón al vuelo del mirar
los está desgranando encariñado.

Allá en la lejanía, entre panales
translúcidos y aceites en remanso
donde rasga la púa del color,
he visto lo que queda de nosotros
cuando el ceñido apuro de vivir
se despasa un botón y respiramos.

No es esto respirar, es permitir
que el pulmón de los montes nos sature
de apaciguado aliento.

El día, cuando apunta
su eterna cortesía, labios claros,
nada dice de ahogos:
va abriendo las ventanas del espacio,
y con sus palmas limpias ha extendido
el mantel sin doblez del firmamento.
¿En qué casa se sirve tan fragante
de mieles y lavanda
con tanto amor al hombre el desayuno?
Tintinea en mi alma
la larga cucharilla del lucero.

Válenos, madre tierra,
cuida tú de estos niños que ahora llamas
a su dura jornada con un beso.


Este poema, titulado Madre Tierra, de Vicente Gallego, me deja transido. Su último libro, del que leyó los poemas en el recital de Cinco Poetas en Otoño, me parece una maravilla, una mezcla de San Juan de la Cruz, Rumí y Ibn Arabí en nuestro mundo. Se titula "Si temierais morir" y será publicado en enero. Y, no lo dudéis, será un hito; aunque me temo que muchos poetas de la experiencia y de la no experiencia, no sabrán apreciarlo.

dos estelas

de aviones a reacción

entre ellas, nubes

Con la cuchilla fría

y con la espuma

me has dejado bajar,

darme capricho.

Por verlo más desnudo

-quién lo sabe porqué-,

yo cumplo con el rito:

pongo en claro tu pubis y mi afán,

y con el agua

va el filo filamento desatado,

va la hebra

por el desagüe oscuro,

va ese ramo de minio que corté.

Mirándote, lujosa,

así tan descarada y a mi gusto,

mirando que me dejas bien mirar

la puerta toda abierta, el bien de ver

cómo fuerzan tus uñas más el vano,

cómo tuercen tus yemas el rubí;

mirándote, sabrosa,

muy cocida en tu miel,

yo me relamo,

te jaleo, me enconas

con tu celo de hiena, con tu más

que para luego es nunca,

con tu dame candela, corazón.

No me dejas tocarte

todavía,

quiero verte la madre

y que me mires

mirándote beber, bebiéndome tu sed.

Quiero esa prosapia,

ese sabio linaje

con que engarzan tus dedos el botón

borrador de las penas.

Y de tanto querer,

queredora, conmigo,

yo no sé lo que quiero, yo querría

lo que no puedes darme:

bebida de tu cáliz

el agua del remedio, y acabar.

Vicente Gallego

El jueves día 15 de noviembre Vicente, maravilloso poeta, recita en Albacete, dentro del ciclo de Cinco Poetas en Otoño.

"Leer, soñar, dejar que el tiempo pase

y el pensamiento corra igual que el agua.

Esa es la eternidad, vivir no estando vivo.

Morir no estando muerto y escuchar

a lo lej0s, como temblor del tiempo,

sonajas de los álamos sombríos

y un arroyo entre juncos"

Andrés Trapiello

Escucho los pasos de la lluvia

que viene y trae

el mismo olor que tus ojos.

" ... y en el fondo no tenemos más que estar ahí, pero de un modo simple, perseverante, igual que la tierra está ahí, diciendo sí a las estaciones..." Rilke

( es el primer otoño sin Clara ni Gracia, están estudiando fuera; una en Alicante, la otra en Italia, pero hay que conservar caliente el hogar y decir sí a las estaciones)

Dentro de las Fiestas de Moros y Cristianos de Caudete la figura más hermosa, para mí, es la del Volante. Los o las Volantes de cada comparsa hacen un saludo cada vez que el capitán dispara. Ese saludo es distinto según la comparsa. Varía del más visual, con los brazos extendidos, de la o las volantes moras, al más sobrio de los guerreros. Pero lo más impresionante es el saludo que hacen ante la Virgen. El capitán dispara y la volante le saluda a ál y a la Virgen. Sus movimientos son tan lentos y elegantes que parece suspendida en la explanada de la Cruz, los árboles dejan la cháchara de sus ramas en el anuncio del otoño, las gentes de Caudete callan. Sólo podría lejanamente compararse a un haiku extendido, a una ceremonia del té puesta en las manos leves de una niña de cinco años. Es un auténtico milagro, y ocurre todos los años, el día 7 de septiembre, en mi pueblo.

ACTOS PSICOMÁGICOS

He escaneado vuestros gestos, guardo
cada vez que me miráis. Cada vez
que mudáis vuestras hojas como un árbol
caduco yo las guardo. No es miedo
si no constancia del amor ¿Qué manos
como las vuestras saben tejer nidos
en media hora? ¡Si nos saludamos
y siento ya el oasis!
Lo sé, también chocamos
como astros cuya elipse les llevara
borrachos de destino hacia otros astros.
Más ahora llega el baile y somos costa
de un mismo océano, de un desbordado
oleaje. Agua, agua derramándose.
¿Qué es lo que nos hace emerger, ser
rebeldía, dejarnos en el tacto
de los otros? Yo quiero vuestros ojos,
saber si son conscientes del milagro
en el que la luz nace de nosotros
-no os dé miedo su mucha claridad-,
saber si sois cosecha y sois pasto
del mismo fuego, ese que tocamos
la otra noche ¿ lo veis? Santos y salvos.

Abajo hay un río que transcurre abierto de cauces
entre todos los puentes,
arriba sólo las manos saben,
las manos que se pierden
y no miran;
los ojos que son vaso,
los ojos que contienen y que olvidan.
Sí, debajo está el río,
y arriba la piel que puede beberse,
la piel con agua de recogida.
El sexo que es aljibe y huele a riego,
a pozo exento si amanece,
si es de día.
Debajo está el río
y su agua nos mira,
y arriba sólo el corazón que sabe ser de zumo,
que sabe ser pan y mantequilla,
el corazón que al irse
entre los puentes deja su alegría.
Arriba y en el agua
sólo el alma cuando es carne y no miente,
sólo el alma si es río, si sabe ser bebida.

y esta es su música: http://www.goear.com/listen.php?v=1721af7

"El sentido del erotismo se le escapa a quien no ve en él algo religioso"

Severo Sarduy

El agua y la tierra
haciendo el amor
-vaivén de las olas-
constantemente
constantemente
-como tú y yo-

(y una música de fondo: Layla: http://www.goear.com/listen.php?v=cf3558e )

A veces ocurren cosas que uno no sabe cómo merece ni cómo puede agradecer. La vida es un continuo milagro. Mi amigo Luis Mariano, poeta y compositor, me ha dedicado una canción: "Vera me espera", me espera la Verdad, una canción que me conmueve y que podéis escuchar aquí, en su página: http://www.myspace.com/carontealbasit

Gracias Poeta, Artista, Amigo.

"Si solamente me tocaras el corazón,
si solamente pusieras tu boca en mi corazón,
tu fina boca, tus dientes,
si pusieras tu lengua como una flecha roja
allí donde mi corazón polvoriento golpea"
Pablo Neruda

Gracias a todos los que fuisteis a ver "Ay Kasimira!", el corto de mi sobrino Alejandro. Os doy mi bendición y os tendré en mis oraciones.

Nacer en tus ojos

Vivir en tus manos

Morir en tu lengua

playa en invierno

el mar llega más lejos

huellas de niños

PLACER QUE RESUCITA

Yo te señalo

y tú me comes

Yo entro en ti

y tú me pares

nuevo y sin aristas

ESTA OPERACIÓN (SÍ QUE) NO ESTÁ SUJETA A COMISIÓN

"Amar es estar contento con lo que es y con lo que son los otros. El amor crece en la medida en que la crítica decrece"
A. Jodorowsky

¡Chelo se va a China!

gracias a ti
ya sé porqué el hueso sacro
se llama así

(esto no es un haiku :) )

" En el parque
la hoja caída
se dobla en oración"

la foto y este haiku son de mi amigo y hermano Carlos Blanc

"hoja caída
tan lejos de su rama
se acurruca"

este es mío, sobre su misma foto

NOCHE PERFECTA
Para Luis Mariano

Agua de luna, líquida luz, agua muy alta.
Lingote descolgado de la luna.
Música entre las olas,
sola en la noche, sola en el agua.
Veta obediente de plenitud,
consciente de mareas y pecios olvidados.
Alta agua en agua honda,
ternura líquida, luz que se ofrece,
que aprende a ser tacto en el fondo,
exenta de tristeza de por vidas,
luz sin peso ya: agua de bautizo,
espuma sobre pies desnudos,
gris luminoso de lluvia o nieve,
iceberg, agua revelada, agua de luz,
humedad en los ojos de una noche perfecta.

En Vera, 5 marzo 2007

"Creo que Dios es muy erótico, muy sexual, y que le encanta el placer. Todos los hombres venimos de un acto sexual. La vida comenzó en un orgasmo"
Guillermo Borja, en "La locura lo cura"

Se llama Clara y hubiera sido imposible darle mejor nombre. Es un foco irradiante de alegría, de vida. Cuando no está en casa hay que encender más luces para poder ver. Nadie ha leído un poema mío como ella. Se ríe de que la compare a Ava Gardner.

Hoy le duele la barriguita y está tirada en el sofá. Aquí a mi lado...

El otro día me llamaron de un instituto para que les explicara la aparición de Ulises en un antiguo poema mío. Me encantó, gracias a esos chicos y gracias a su profesor, Paco Morcillo.

Ni Ulises podría navegarme

Ni la muerte llevarse la belleza

El amor La cosecha incesante

De campos que descuido

Unos labios que me sepan beber Pido

Una finísima copa frágil

Que me sepa derramar

Y encontrar aquello que se añade

Y el espejo guarda aún después

http://www.youtube.com/watch?v=9kq5uM9Refo

http://www.youtube.com/watch?v=-CKihV62txg

Hoy, a este poema de Borges ( seguro que no le importa), añado:

"Aquellos que dan abrazos gratis, porque escenifican la unidad"

"Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo."

Borges