HAIKU

canción de amor -

a contraluz hilos

de telaraña

PARTERO DEL AMANECER

Para Luisa, con todo mi cariño

Noche cerrada, adormilado,
me levanto al servicio. De repente el escalofrío
de un rugido creciente, fuerte, bronco.
Abro el balcón:
Qué fragor de agua alborotada,
qué olor a algas, a sal, a yodo.
Es necesario estar atento
y me despierto: todo lo que es o ha sido,
todo lo que va a ser,
va a partir de este instante.
Desde la sal, y con la espuma,
el mar se está pariendo, muy despacio.
Una pizca de luz se deshilacha entre las nubes.
Más allá la montaña se recorta
-es azul más oscuro-,
las farolas del pueblo palidecen.
Alguien, ¿he sido yo?,
abre de pronto la mañana, y todo,
todo se precipita:
los vencejos disparan sus cuerpos al vacío,
una brisa energética me roza,
vuela hacia la palmera.
La luz, el agua,
se viven desde mí,
me muestran lo que quieren que yo sea.
Un gorrión, a mis pies, tras mirarme,
da cuenta de las migas de la noche.
Aquí, conmigo, recién horneada,
para todos los que amamos,
la ternura tan viva de finales de mayo.

FOTOGRAFÍA EN BLANCO Y NEGRO

para mi madre (hoy es el aniversario de boda de mis padres, yo nací justo a los 9 meses)

Grandes botones cierran
nuestro pequeño amor de pueblo y lana.
Mi cuerpo, tan menudo,
tan seguro en tu espalda,
se arrebuja ¿Has visto como ciñen
mis manitas tu cuello, tu risa enamorada?
Eres una chiquilla y ya me llevas
- ¡Estás tan guapa! -
sobre duros zapatos de tacón.
El parque nos acoge,
la luz de invierno arde en nuestras caras.

Ahora, en la foto, miro tu mirada
y sé que existo
desde esa inocencia iluminada,
desde ese paraíso, desde ese amor
que fuimos, que aún somos, al que vamos
y contra el que el tiempo
no puede nada, nada, nada.

"...siempre, siempre

la más honda verdad es la alegría,

la que de un río turbio

hace aguas limpias"

Claudio Rodríguez

Perdonar la calidad de las fotos, hechas con mi móvil, pero quería que viérais el mundo vegetal que me acompaña en casa: las violetas, la hortensia, el árbol del incienso (o como se llame, Cortes, dímelo porfa, es que huele igual) y esas rosas de terciopelo del patio, que crecieron junto al ailanto; y otras plantas cuyo nombre no conozco pero hacen alegre el comedor y conviven con los gatos y con nosotros, en esta casa algo caótica pero muy cálida, o cálida por caótica- Chelo, no te enfades :), todo este mundo verde y vivo es debido a tu mano-

más cerca

que la música del mantra

el ruido de la lluvia

- en clase de yoga -

EL JUEGO DE LA CONFIANZA. ( En el rincón del 33)

Si cerramos los ojos un momento,
¿sabremos quiénes somos, dónde estamos?
Si cerramos los ojos,
si nos dejamos ir hacia otras manos
no seremos ya diques sino puentes,
nos habremos perdido y encontrado.
Si cerramos los ojos volvemos al principio:
cuando éramos sin nombre y en otros nos buscábamos.
Si cerramos los ojos se ensanchan los rincones,
somos frutos sin cáscara y con labios,
todo se rinde alrededor y no hay distancias.
Si cerramos los ojos habrá más de lo creíamos.
Con los ojos cerrados somos otros en otros, en sus manos.


y para resarcirnos aquí van las canciones que pedimos, sin éxito, toda la noche:

http://www.youtube.com/watch?v=j8n1D-eT3tI

http://www.youtube.com/watch?v=zSDChFnoqQI&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=ZBR2G-iI3-I

ÁRBOL DEL CIELO. AILANTO


Ahí tan quieto, inadvertido, firme,
y yo a tus pies como si fuera fruto
que no recoge nadie, que es feliz
en el olvido y calla entre rosales.
Y tú alto cuando llega mayo,
tu vigor que me excede, tus corrientes
de savia hacia tus yemas nuevas, hacia
tus ramas llenas de peces como hojas,
como aguas en el aire. Y tú tan terco,
tú que llegaste desde arriba, vuelves
hacia lo alto con mira que trasmuta,
solo en tu instinto; y yo aquí abajo,
en un murmullo de raíces. Árbol
que ve, de la cordura y la templanza;
y es fuente, buscador de luz, ailanto
de mi patio, del cielo y lo sencillo;
te miro y acompaso nuestro pulso,
mírame tú, con sabia savia nueva:
no estás solo, árbol fuente, no estás solo, te acaricio.

(Gracias, Cortes, por decirme el nombre de mi árbol)

LAS 8,30 EN LA CALLE DE LA LUZ

Salir de mi casa y de mis manos,
escapar de mi amor y de mi mente
hacia un legado de certezas
que deslumbran.
Saberse parte del milagro
de la calle inundada por la luz.
Dejar para seguir en lo distinto.
Esperar en el agua que me espera,
que abarrota mi pecho.
Saber que todo se mueve hacia la luz.
Salir a mí que me poseo
fuera de mí,
que ando sereno y decidido
mientras sigo el sendero infalible de mi sol.

Dedicado a todos los que entráis aquí, comentéis o no, porque me ayudáis, más que los premios y las publicaciones, a ser lo que más intimamente soy: poeta. Gracias

PASEO

Fuimos a la otra orilla de la playa,
a donde nunca habíamos llegado.
El mar cambió del malva al esmeralda,
se hizo turquesa y luego negro casi sin darnos cuenta.

Cuando lo mirábamos callaba el oleaje.

Se hicieron muy intensos los olores
y escuchamos el aire
hendido por el zas de los anzuelos
que lanzaban los hombres en la orilla.

Cerca de la casita abandonada
la luz caía sola
sobre el líquen de piedras casi agua.

Había silencio entre los eucaliptos.

Tuvimos al final que sentarnos en la arena:
estábamos cansados y hacía frío.

A lo lejos las luces de la gente,
allí, a donde teníamos que volver.


para Chelo, en Vera

PRIMAVERA DISTINTA


En las afueras
huele a leña y a pájaros el aire.
Huy nubes desasidas.
Estoy aquí, completamente aquí, fuera no vivo.
Alejándome, alguien me trajo de la mano a mi centro.
Vuelan bajo los pájaros.
Pronto el agua del cielo buscará a otras aguas.

Abril es este escalofrío.
Aquí no hay casas, esta humedad es todo lo que existe.
Como ella yo no escucho, no sé, no espero.
Aquí es tan intenso el gozo
que no cabe el amor, sí la ternura.

Hay nubes desasidas, es abril en los árboles.
El cielo confunde el fin con el principio.
Lo que tengo ante mis ojos es todo lo que es: lo que confluye.

Quien me ha traído sabe que, en cuanto llueva,
me perderé en el agua de nuevo,
y seré agua, y seré abril y seré nuevo.

http://www.youtube.com/watch?v=UzlrL03EO-E

Maravilloso corto de MarianPink, con sabor a Haiku (Gracias por dejármelo, Marian, Artista). Se titula "Mariposa miope". Podéis ver otros de ella en Youtube. Me gusta también mucho "Sound of silence".

Me han venido a la cabeza unos versos, cuyo autor no recuerdo, que me dejan "atravesado":

"Quiero hacer contigo

lo que la primavera con los cerezos"

ESPECTÁCULO, NO ANUNCIADO NI PATROCINADO, EN EL BAR DEL PARQUE ABELARDO SÁNCHEZ

Nos acogía la mañana azulísima
de un domingo nutricio
y ese cambio de luz
que se da en Albacete
a finales de octubre.
Tu voz al fondo,
como si todo hubiera ya pasado:
“..y plantaremos lilas y jazmines,
son las plantas que nos van a los piscis”.
Callaste súbitamente
y sobrevino,
sobre todas las mesas del bar acristalado,
un silencio oloroso, perdurable.
Y pasó un ángel,
Tras él una nevada de hojas
del mismo color que tus palabras.
Y caían en vals,
como escamas bellísimas
de un pecado antiguo y superado.
Dentro de esa pureza regalada
llegó el otoño con su primer día.
Y me supo a la paz de después del amor.

VERA (dos)


No se deja pensar el mar ahora,
lleno de luz es gozo acompasado.
Sólo los pájaros aguantan
el deseo de enterrar su vuelo en él.

¿Y qué puedes temer? Hay sitios que te esperan.
Y el mar es la conciencia del que es preferido.

Esta paz que todo lo incluye…
Deja de torturarte.

Deja de torturarte: ya conoces el agua,
sus idas y venidas, sus distintos estados.
El mar seguirá ahí,
en su porfía de lunas y oleajes,
incluso cuando tú ya te hayas ido.

Y está dentro de ti, nada puedes temer.

Ya no lo ves, se ha ido haciendo de noche.
Pero es dentro de ti, calla y escucha,
estáte quieto, deja que el mar te arrastre.

Tú no vuelas, confía.

"Me desperté esta mañana con
unas ganas tremendas de quedarme todo el día en la cama
leyendo. Luché contra ello todo el rato.

Me asomé entonces a la ventana y estaba lloviendo.
Y me rendí. Me dediqué por entero
al cuidado de esta mañana lluviosa.

¿Viviría mi vida otra vez?
¿Con los mismos errores imperdonables?
Sí, a la mínima posibilidad que tuviera. Sí"

Raymond Carver

Para mi amiga María, que cuida las mañanas lluviosas en su trabajo desde un patio interior

La foto es de un arbolillo que nació inadvertidamente en un mi patio. Un arbolillo que nadie plantó pero que llegó allí hace unos cinco años. Ya se asoma muy por encima de la valla. Yo le tengo un cariño especial porque me recuerda que no es verdad que yo siempre dé más.

Quiero con él agradecer a todos los que, sin ser familia, me habéis felicitado hoy: Virgilio, Justo, Rosa, Ana, Pilar, Alicia de Tarragona, Alicia pelirroja, María, Moncho, Carlos, Marian, Adela, Carolina, Justo, Manuel, Guti, Rubén, Juan y Carmen, Carmen, Julián... Muchísimas gracias por vuestra amistad, os quiero.

Y a quien ha enviado ese ramo de flores que me ha llegado al alma, por la sorpresa y por el momento, un abrazo muy fuerte y estrujante, con la certeza de que durará siempre, porque es luz. Gracias de corazón.

POR FIN LA LUZ

Nada hay que proteger en esta transparencia:
aprender de los árboles,
concentrarse en la luz,
en todo lo que tiene empuje en su silencio.

Hasta hoy siempre ha sido lo otro lo perfecto
y su núcleo
ansia de deshacerse en lo que ama
(él siempre puso más).

Pero esta luz en que nació
hoy estalla: se acabó el tiempo del repliegue,
toca lo cierto, lo cercano, lo que le vive;
se está abriendo el cielo.

Respira hondo y confía.


para Chelo, Gracia, Clara y todos los que me quieren y me aúpan. Gracias

YO CONFÍO

" Y no sé bien qué quiere
conmigo el día,
ni dónde están los rumbos
de luz que he de seguir"
Arturo Tendero

Será la vida
quien dé el siguiente paso.
Así confío.
Cada vez que me cito con los árboles
del parque, yo confío.
¡Hay tal recogimiento
en las umbrosas salas de sus copas!
Pinos firmes y álamos donde el abandono
es paciencia y emergen los últimos reflejos
de un sol que ya no veo.
En la cruz del paseo se dan cita
seres invisibles que esperan.
Es apartar la celosía
de la prisa, y verlos.
De hecho van más lentas las nubes por aquí
y nosotros, ufanos
de hollar el paraíso, y cautivados,
pues tocan nuestros pies la tierra firme.
Y arriba, pero aún a nuestro alcance,
en el alféizar de los álamos
se ve el cielo más pulido y respirable,
y está coronado de tenues señales
y de aire puro, libre y vegetal.

(no sé de quien es este precioso contraluz del parque Abelardo Sñanchez, pero le agradezco el préstamo involuntario)

GOLONDRINAS DE CAUDETE

Y en la plenitud del silencio
los mensajes secretos que dejan en sus nidos
las golondrinas.
Ya de niño me preguntaba
a qué realidad
pertenecían, qué especie
de silencio redondo
confeccionaban con su pico,
qué vidrieras habían visto
y cómo era su vida en el aire indolente
que reposaba estático entre aquellos ábsides,
qué armonía forjaban las campanas
en sus oídos barnizados
de tiernos zureos.
Imaginaba sus peregrinajes
a las playas, la calidad allí
de su invernal silencio.
Y quería que se quedasen
bañando los caminos del colegio,
los senderos a las higueras,
la vereda hacia la Virgen.
Quería que fueran
la ternura de otras tardes como ésta:
un niño en el balcón, oro candente
que cae sobre la calle, olvidada de carros
y de juegos ingenuos,
y entonces
el repentino resplandor
de sus cuerpos lanzados,
agudo mágico de un órgano
entre el tedio infantil
de una siesta onerosa, interminable.

CÓMO ENTRA EL OTOÑO

Quiero contaros cómo entra el otoño
por el patio vibrando en silencio,
en abandono.
Desde los cielos púrpuras
se adentra sigiloso.
Hijo de una luz desfallecida,
nostálgica, que sabe que ahora
es su momento. Entra y transciende
el presente, el ahora continuo del verano.
Tiene la aspiración secreta de la yedra,
su crecimiento
de abrazo, de caricia
que busca otra caricia, de entrega.
Igual da que cerremos, con la excusa del frío,
las puertas, los balcones.
Igual da que nos ocultemos
en los quehaceres cotidianos,
contempla nuestra huida
con amorosa comprensión, y entra
hacia nosotros
con su memoria
de cada uno.
Y si es necesario nos guarda a Dios
intacto bajo los rescoldos
de un tiempo de cenizas,
de un cielo sembrado pero frío,
nos lo guarda bajo la promesa
de una resurrección particular.

http://es.youtube.com/watch?v=AkzCG6H9TjA&feature=related

Se va un año más, hermoso y a la vez duro.
Se han ido amigos y tengo sensaciones de despojamiento, de volver a empezar con otro equipaje, de mirar más calmado, distante y hondo.

¿Qué queda cuando Lara se va?

La nieve, la contemplación de la belleza, los ojos siempre encendidos de Zhivago, aún sin la claridad de Lara. La vida tan pequeña, mirándonos en todas partes.

(He cogido esta imagen, preciosa, de la web de javiervallas.es)

Porque el amor nunca quita

al amor, cuando es amor

y en el amor está todo,

y nunca se acaba en él

todo lo que nunca acaba.

Juan Ramón Jiménez

HAY UN RUMBO EN MI SUEÑO

A fin de que la luz me reconozca,
para que sepa cómo entrar
la claridad del día,
dejo abierto un resquicio en la persiana,
para que se acerque hasta mí
toda la humedad de la lluvia.
¿Pero es la luz del día o el halo del crepúsculo
lo que en sueños sumerge al dormitorio?
Salgo, en el patio sombras aladas
y un milagroso olor a musgo
y transparente atmósfera.
Despilfarra un pájaro su canto
tendiendo puentes entre mi alma y el día.
Vuelvo a la cama,
busco el calor del otro cuerpo en el que vivo,
necesito comunicarle
esta dicha. Pero antes abro más la persiana:
es la luz familiar de un día lluvioso,
y la abro para que nos reconozca
este frescor,
para que con nosotros quede siempre
la primavera.

"La felicidad sólo la pueden experimentar en toda su intensidad aquellos que han vivido grandes altibajos, porque es un juego de contrastes. Los que nadan siempre por el espectro medio de las emociones nunca conocerán la esencia de la vida. Esa es la enseñanza del pozo: a veces hay que tocar fondo para entender la grandeza del cielo"

de El mejor lugar del mundo es aquí mismo

DÍA DE TODOS LOS SANTOS

“Para el niño que fue
docenas de cunas son
las ramas de los árboles”
Gracia Aguilar

Yo sabía que iba a llegar hasta mí
la pelota con la que juegan
esos niños felices y su padre.
Y la he tocado
porque he comprendido
y he querido incluirme en esa plenitud,
en esa inocencia.
Es tiempo para mí y, ávido, absorbo
el último calor de una luz otoñal,
de un letargo futuro. Estoy dentro, lo sé,
de un enorme suspiro, dentro de la sonaja
de solitarios árboles,
en el creciente oleaje de sus ramas,
en cómo la intuitiva hierba se estremece.
Entrega el álamo sus hojas ocres
y forma esféricas alfombras
que el viento, luego, esparce.
Es tiempo para mí
y otra vez toco el balón
en medio de este mar oculto,
de esta llanura ebria, de este tránsito.
Y como el pozo que presiente
la plenitud del agua que le llega,
dejo que el viento limpie
mi brocal con su voz
potente, musical, anunciadora.

LOS TRABAJOS DE LA BRISA

Para Aitor, al que le gusta el mar tanto o más que a mí, y para su familia: Lucrecia, Thierry y Adrián, que nos ofrecieron su afecto, su casa y una paella de ensueño en un lugar de ensueño frente al mar. Gracias de corazón

Quería estar yo aquí, igual que estas nubes
sobre el mar, sin más criterio
que el de la brisa,
quería estar como se vive
allí donde la vida ya no pesa.
Con esa intención o falta de intención
seguía a unas gaviotas en el aire,
embelesado, las seguía
como un niño que acaba de aprender a volar
y es feliz siendo estela.
¡Qué hallazgo el de la brisa!
Qué importa no poder volver
si se amanece visitando
balcones con la luz primera,
abriendo las ventanas,
besando antes que nadie las mejillas,
soplando el frescor a los cuerpos estáticos.
Y bajar raudo, descender
como el Espíritu desde las cimas;
mejor: ser ese Espíritu callado
que en los amaneceres en el mar
bautiza al agua.
Con estas melodías encender
primeros pensamientos,
certezas de un instante gozoso como nunca,
ráfagas de un tiempo ya sin tiempo.
Quería no querer
más que esta brisa que me respira ahora,
que con su manos diáfanas me lleva
de salvación colmado, de quietud.
Frondosa y fundadora dicha
de íntimos hallazgos cotidianos y suaves
como pequeñas conchas en la playa.

TANTAS VECES

Lo he vivido tantas veces,
he pasado mi vida repitiéndolo:
la hipnótica lluvia,
delicada y transformadora,
el incendio de álamos y vides en otoño,
los senderos que dejan
en los cielos abiertos de la Mancha
los reactores,
saber cierto que nada
ocurre porque sí, el inmenso poder
de la aceptación y la conciencia,
el abrazo tan femenino
del Infinito en la noche,
el sosiego sin juicios que habita en la ternura,
la fuerza física del beso.
Lo he dicho tantas veces.
Pero, es que no me habitúo
a tanta y tan gratuita belleza y maravilla,
y así, me repito, me repito.

Mi querido amigo Diego Peral me manda esta constatación de lo dicho más abajo.
Gracias Diego por hacer visibles las obvias palabras de ambos. Un abrazo grande artista.

Una foto y un video de las Fiestas de Caudete. Ya sé que es un mini vídeo, tendréis que venir el año que viene si queréis ver el milagro en vivo.
En la foto el abanderado de los Guerreros hace uno de los ruedos "menores", la música es del maestro Antonio Guilabert, que compuso ese vals ("Siempre vuelve Septiembre") para mí cuando salí de abanderado. Desde entonces el ruedo de los Guerreros se hace con esa música.
El minivídeo es de las volantes moras en el Paseo de Volantes, no os voy a explicar lo que es, sólo que hay pocas cosas que me emocionen más.
Gracias a mis padres, en cuya casa nos metemos todos. Ellos no sólo nos aguantan sino que hasta nos disfrutan. Y gracias a mi hermano Lucas que nos llevó la pólvora, para traer a la Virgen, a Clara y a mí. Os quiero mucho.

NIEVE

Pero ¿me estaría esperando la nieve?
Hollaba el tren la noche
traspasando el frío;
y en el aire dejaba suspendido
como un cabello rojo de hojarasca.
Parecían las ventanillas
vidrieras con la luz de mi infancia,
con calcos de mi cara y recuerdos
que el vaho confundía.
¿Estaría aún ahí la nieve?
El tiempo se había olvidado
sus raíces fuera del tren.
De forma paulatina
mi imagen se fue haciendo paso
en el cristal, e iba acercándose.
Las estaciones ya me conocían
y la fuerza de la locomotora
era mi fuerza y me hablaba
y me llevaba.
El paisaje volvía, se imantaba al reflejo,
la poca luz olía a intuiciones
que despliegan sus alas.
Ya no me preguntaba
si me esperaría la nieve,
ya no me preguntaba nada.
Durante unos pocos segundos comprendí
que me estaba soñando y que me sostenía
a mí mismo en mis manos, como se sostiene
una hoja doblada de papel
en la que estuviera escrita mi historia,
mi alma y mi nombre.
Supe que existía entre ambas criaturas
un amor poderoso,
un afecto tangible y dirigido,
y que me esperaba una vida más fuerte
y más serena,
supe que mis raíces eran
mi yo actual y que se alimentaban
de mi otro yo en la Luz.
Conmovido llegué;
la nieve estaba allí,
me esperaba,
había bautizado mi casa
y lo había vuelto todo
nuevo y desnudo para mí.

Ya en agosto se notan sus pasos, pero cuando cuando terminan las fiestas de Caudete, en plena Feria de Albacete, el otoño se hace omnipresente. Es el momento del repliegue y también del rojo, aunque no lo parezca.
En la foto de abajo en el momento en que Pessoa, en Lisboa, me confiesa que él, como todo buen poeta, también es el del Real Madrid.

Acabo de volver de Lisboa.
Pastelarias, tranvías, pieles de todos los colores, y mucha paz, a pesar de ser agosto en la ciudad hay un ritmo tranquilo, apacible y cálido.
No creo que me guste ninguna ciudad europea como esta, quizás porque no parece europea, quizás porque el agua en ella está mezclada, y su luz desgasta sin daño.
¡Obrigado Lisboa!

LLUVIA

" Lenta y rumorosamente lluevo
sobre la tierra amada"
León Molina

Siempre estuvo aquí este agua, esta tristeza
que baja extraviada aunque plácida
y forma claustros aromados, huertos
de silencio. Presentimientos
en el invierno ausente, en el silencio
apacible de una tristeza líquida. Baja
el agua y se vencen los ramajes del álamo,
elegantes se inclinan, conscientes
de la dádiva desde las raíces.
No hay más que lluvia, sólo agua
es mi mirada, y la misma salmodia
atávica y arrulladora
son mis oídos.
Llueve, deja en suspenso
su voz cansada el aire.
Llueve, y siempre que llueve,
hay un barco
que se echa al mar sin rumbo, y un árbol
que se levanta en línea con el cenit,
un árbol que disuelve su fervor
en la maduración recóndita de un fruto.

Otro descanso en El Libro del Agua, porque tengo la necesidad de contaros el inventario de maravillas que mi amigo Luis Mariano me enseñó el miércoles, cuando fuimos a su pueblo. Ahí van:

- Dos barbos heroicos remontando la corriente del Mundo, en el maravilloso cañón de los Almadenes.

- Una tortuga tímida que se sumergió al vernos.

- Los balcones de arroz sobrevolados por las garzas, en la confluencia de los dos ríos, componiendo un paisaje chino.

- El pantano de la Camarilla, la luz de su agua con las nubes encima.

- Unas perdices en la sierra de los Donceles, tan tranquilas que Luis tuvo que frenar y remontaron vuelo cuando las ruedas del coche ya casi las tocaban.

- El camino de Aníbal.

- El arroz con pollo de Olvido, la madre de Luis. Su flan. Su acogimiento y cercanía.

- La serenidad tan apacible de Emilio, su hermano, al que acabo de escuchar, con escalofrío, tocar una soleá.

- y el continuo rumor o bramido del agua, agua del Mundo, del Segura, de las desaguaderas del pantano, de la tormenta que nos pilló en el mejor sitio del mundo: allí donde los olmos anegados, en la vega del río Mundo, escuchaban la lluvia con los pies metidos en el agua. Mágico.

Gracias amigo, artista, por tanta belleza en una tarde...

LAGUNAS DE RUIDERA

Allí permanecimos, abrazados al tronco
de un olmo que latía cerca del agua.
Estáticas figuras
que la lluvia desvanecía.
Agua con agua, calma que se sueña,
mágica antesala de la muerte.
En la luz desleídos
de un anochecer a mediodía
o de un sol a medianoche.
Latía el corazón del olmo
y era el firme pulso
del infinito,
la rumorosa voz de Dios que no se sacia.
Nos mirábamos, nuestros ojos líquidos
fluían como cataratas.
Se fundían los dedos con el tronco,
las piernas con el fango y la respiración
con el olor antiguo de la hierba.
Allí estábamos, lo importante
no eran las señales, las palabras,
sino el vaho que las seguía
como una estela,
como una despedida,
como la lluvia eterna que las acompañaba.
Abrazados al tronco
sentimos cómo
los círculos cerraban más allá de las vidas,
cómo nos alejábamos de todo,
cómo nos sumergía el agua en la laguna.
Abrazados caímos, como hojas
en elegante danza
desapareciendo en los charcos.
El latido del olmo era el compás
de un réquiem orquestado.
Y obedecimos
sintiendo el corazón
de madera de aquella umbría,
cerca de un lago
que nos iba anegando, de un agua
que nos iba envolviendo,
que nos llevaba
a un fondo nutricio, delicado,
por fin reconocido.

EL ALIENTO VOLVÍA

Me envolvía un aliento, transpiración silente
de los árboles, vaho que era también producto
de los arcos de luz que el surtidor dibujaba
mojando pensamientos y nenúfares.
Bajo la verde bóveda
esas transpiraciones se sumaban
a la del deportista que hendía
el paseo del parque, a la del caminante
atribulado que buscaba
la paz y la frescura de los pinos
para dulcificar sus ansiedades.
Y ese vapor subía buscando algo
allí, lejos del canto de los pájaros.
Cuando, interrogante y apresurado, me iba,
noté una impregnación, un rocío; el aliento
volvía luego, transformado y transformador.
Buscaba el manantial de su origen, volvía
a nosotros cubriendo las miradas
de celofán
y nos dejaba limpios y serenos.
Volvía y era una mirada complacida
en la humedad, dichosa de encontrarse otra vez
en su juego de espejos. Jubilosa llovizna
invisible y táctil, certeza de una vida
simultánea, a la vez allí arriba
y aquí al lado, donde es igual todo
y es vacío, y es beneplácito y es cielo.

Para mi amigo Luis Mariano, Poeta y Artista, con un abrazo

Un paréntesis entre los poemas de "El libro del agua": por detrás de la Pulgosa está este camino por donde ando algunas mañanas, es una delicia pasear por la naturaleza cerca de Albacete: el horizonte tan plano, lejos y cerca de ti; y llenos de luz: los ababoles, los cardos, las espigas, las flores de la planta del anís. En los auriculares Sigur Ros. El camino de la malanoche va a dar a un día abierto y azulísimo, como solo en Albacete ocurre.

EL MAR

" Y ese saber que siempre estás a punto
de rebasar el mar"
Carlos Blanc

Me voy, pero conmigo viene el mar
que se evapora,
sosteniendo un instante
su ascensión mientras me habita.
De él provengo, yo siempre he existido
en el agua: antes de aprender a andar,
antes de llegar inconsciente
a la arena y notar que mi esqueleto
era estatua de sal. Me voy pero antes
me tiendo en el rompiente de su voz
constante: volveré al vientre de tierra
y cada día en su dintel escucharé al mar
llamándome, como un antepasado
en cuyos ojos ves y reconoces.
Me tiendo, es mi manera de orar,
en su orilla me tiendo porque sé
que todo vuelve a quien lo crea,
y espero que me beba, como ahora
se bebe al sol, hostia que se deshace
en su boca azul desplegando oros.
Me voy
hasta que en el otoño me devuelva
con su respiración pausada
y secreta. Me voy para volver;
vengo de donde vienen las tormentas,
vuelvo al futuro que ya fui
entre el olvido
continuo de las olas.

CUANTA MÁS INCERTIDUMBRE MÁS SEGURO ME SENTIRÉ YO
o inundaciones en el Km. 559 de la autovía Madrid-Alicante.

Qué intensa sed llamó a tanta agua,
qué intenso fuego habría que apagar.
Volvíamos sumando confesiones
de madurez tiznadas, de nostalgia.
La autovía sembrada de intuiciones de otoño.
Entonces fue cuando supimos
que corríamos hacia una tormenta furibunda.
El horizonte era un negro sudario.
Todos los afluentes del cielo de repente
y todos los embalses contenidos
cayeron desbordados sobre aquel kilómetro,
arrojados con rabia, como lanzas.
En aquellas tinieblas se abismaba el coche
como entre barrancos de acuarela romántica.
Y cuando ya perdidos parecíamos
amainó, y el cielo compuso un milagro
de colores pastel, una fina franja al fondo,
melocotón candente.
Qué increíble señal esa luz cálida
inusitada,
radiante, señalando el destino
final de nuestro accidentado viaje.

EL LIBRO DEL AGUA

"Perdona si me emociona la idea, pero ahora creo que cada poema que escribo debería titularse Felicidad"
Raymond Carver

"En ninguna parte veo tu grandeza, mi Dios, como que dondequiera que te busco te hallo"
Félix Lope de Vega

LAGUNA DE SAN PEDRO

Buscaba una razón entre arboledas,
un pensamiento que justificara
mis días laborables. Y encontré olor
a hoguera aventada, a tierra húmeda,
a despojada tregua. Buscaba una razón
y era materia quieta, era paz, paz ya líquida
estremecida sólo por los juncos en danza.
Meciéndose al ritmo de las ondas del lago,
tocados por el polen memorioso
que un ángel dejara al rozarlos
con sus alas, allí vivían
el álamo que esculpe sus raíces
en el asfalto del camino, el leño
que crepita y arde entregado al fuego
y el vapor que eleva sigiloso
la condición del agua. No encontré allí
más fuerza que la vida, otro trono
que el que ocupaba la dicha al saciarse
a sí misma. Miraba el lago
y yo era el lago y se cumplía así
mi más secreta y apasionada
aspiración : ser agua.

He decidido publicar, poema a poema, mi libro "El libro del Agua" aquí, en vista de que está agotado y de que apenas tuvo difusión. Lo he protegido con una licencia Creative Commons, puedes copiar lo que quieras siempre que cites autoría.

"El radiante silencio que ardía en su interior"

Paul Auster

Como este es un blog dado a la belleza y la poesía, ahí está mi Madrid, lleno de fuerza: el triunfo de la fe, el que nunca se rinde. ¡ HALA MADRID!

"Sentir que reverdeces, que creces en la entrega..."
Manolo García

http://www.rtve.es/manologarcia/

¡ huele a lluvia y sabe a licor de mejorana!

Que nada se interponga, que no haya impedimentos
entre la unión de dos almas sinceras,
pues no es amor el amor que se altera
o que cede cobarde al primer desaliento.

Es el amor un faro inamovible
que mira fuerte cualquier tempestad,
es la estrella que en el cielo, muy firme,
nunca es sacudida ni se deja arrastrar.

Del tiempo no es juguete, no se altera el amor
aunque labios y mejillas rosadas
se marchiten perdiendo el color.

Sí, resiste el amor hasta el final.
Esto es así o yo nunca he amado.
En nosotros se pruebe que es verdad.


Versión muy libre del soneto 116 de Shakespeare.