playa en invierno

el mar llega más lejos

huellas de niños

PLACER QUE RESUCITA

Yo te señalo

y tú me comes

Yo entro en ti

y tú me pares

nuevo y sin aristas

ESTA OPERACIÓN (SÍ QUE) NO ESTÁ SUJETA A COMISIÓN

"Amar es estar contento con lo que es y con lo que son los otros. El amor crece en la medida en que la crítica decrece"
A. Jodorowsky

¡Chelo se va a China!

gracias a ti
ya sé porqué el hueso sacro
se llama así

(esto no es un haiku :) )

" En el parque
la hoja caída
se dobla en oración"

la foto y este haiku son de mi amigo y hermano Carlos Blanc

"hoja caída
tan lejos de su rama
se acurruca"

este es mío, sobre su misma foto

NOCHE PERFECTA
Para Luis Mariano

Agua de luna, líquida luz, agua muy alta.
Lingote descolgado de la luna.
Música entre las olas,
sola en la noche, sola en el agua.
Veta obediente de plenitud,
consciente de mareas y pecios olvidados.
Alta agua en agua honda,
ternura líquida, luz que se ofrece,
que aprende a ser tacto en el fondo,
exenta de tristeza de por vidas,
luz sin peso ya: agua de bautizo,
espuma sobre pies desnudos,
gris luminoso de lluvia o nieve,
iceberg, agua revelada, agua de luz,
humedad en los ojos de una noche perfecta.

En Vera, 5 marzo 2007

"Creo que Dios es muy erótico, muy sexual, y que le encanta el placer. Todos los hombres venimos de un acto sexual. La vida comenzó en un orgasmo"
Guillermo Borja, en "La locura lo cura"

Se llama Clara y hubiera sido imposible darle mejor nombre. Es un foco irradiante de alegría, de vida. Cuando no está en casa hay que encender más luces para poder ver. Nadie ha leído un poema mío como ella. Se ríe de que la compare a Ava Gardner.

Hoy le duele la barriguita y está tirada en el sofá. Aquí a mi lado...

El otro día me llamaron de un instituto para que les explicara la aparición de Ulises en un antiguo poema mío. Me encantó, gracias a esos chicos y gracias a su profesor, Paco Morcillo.

Ni Ulises podría navegarme

Ni la muerte llevarse la belleza

El amor La cosecha incesante

De campos que descuido

Unos labios que me sepan beber Pido

Una finísima copa frágil

Que me sepa derramar

Y encontrar aquello que se añade

Y el espejo guarda aún después

http://www.youtube.com/watch?v=9kq5uM9Refo

http://www.youtube.com/watch?v=-CKihV62txg

Hoy, a este poema de Borges ( seguro que no le importa), añado:

"Aquellos que dan abrazos gratis, porque escenifican la unidad"

"Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo."

Borges

LAGUNA DE SAN PEDRO

Buscaba una razón entre las arboledas,
un pensamiento que justificara
mis días laborables. Y encontré olor
a hoguera aventada, a tierra húmeda,
a despojada tregua. Buscaba una razón
y era materia quieta esa paz tan líquida,
estremecida sólo por la danza de los juncos
que se mecían al ritmo de las ondas del lago.
Allí, tocados por el polen memorioso
que un ángel dejara al rozarlos
con sus alas, allí estaban: el álamo
que sin voluntad transparentaba sus raíces
en el asfalto del camino, el leño
que crepitaba y ardía entregado al fuego
y el vapor que elevaba sigiloso
la condición del agua. No había allí
otra intención que la vida, otro cetro
que el que ocupaba la dicha saciándose
a sí misma. Miraba el lago
y yo era el lago, y se cumplía así
mi más secreta y apasionada
aspiración: ser agua.

"Creo en el mundo como en una margarita

porque lo veo. Pero no pienso en él,

porque pensar es no comprender...

El mundo no se ha hecho para pensar en él

(pensar es estar enfermo de los ojos),

sino para mirarlo y estar de acuerdo..."

Fernando Pessoa

MI INFANCIA EN AQUEL PARQUE

Mi figura helada y suspendida
entonces no sobresaltaba
todo el sueño atrasado que el mundo
dormía en aquel parque.
Cruzándolo vivía
el vía crucis de hojas otoñales,
y su ansia de rocío, de reposo.
Cuántas veces cogí, como amuleto contra el día
que me esperaba en el colegio,
las nervaduras de podridas hojas,
trenzadas con bellísimos cendales
donde quedaba aquello que robaba la soledad
al niño ajardinado y denso.
Me veía traslúcido,
las semillas tan claras
asentadas fuera de mí,
en el futuro, floreciendo.

Ah, recordarme así, inexplicable,
sumergido en íntimas boreales,
perdido, aventado en misterios,
sólo, embelesado, sólo,
otoñando casi constantemente,
con un fuego de nápalm en los labios,
y en los ojos, en las manos
un incendio.

Hay gente que tiene el mar delante pero mira el charco. El mar es inmenso y puede tragárselo, y el charco..¡pobre charco!

“Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire.
El que agradece que en la tierra haya música.
El que descubre con placer una etimología.
Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.
El ceramista que premedita un color y una forma.
El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada.
Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.
El que acaricia a un animal dormido.
El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.
El que agradece que en la tierra haya Stevenson.
El que prefiere que los otros tengan razón.
Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo”.

Borges

El que cuida a los gatos del asilo, que no son suyos.

Hay mucha gente que cabría en este poema, hoy añado, con permiso de Borges, al señor que alimenta y mima a los gatos del asilo. Todos los días acude a ponerles comida, desde este lado de la valla. Tiene el porte que tendría ahora, si viviera, un galán de cine de los años cuarenta. Gasta siempre traje, tez muy blanca y bigotito cuidado. Le he visto comprar comida para gatos de todas las clases. Y todos los días, cuando voy al trabajo, está sonriéndoles, diciéndoles cosas. El otro día un gatito muy joven le daba la mano, perdón, la pezuña, y él sonreía pasando vergüenza de que le viéramos en ese instante de felicidad.

hojas caídas
día de Todos los Santos
en el parque

BIG BANG


No eres tú, no soy yo.
Tu cara indescifrable de efigie poderosa
brilla. No te poseo, en la marea
tú me posees a mí.
Te sudo, tu boca de mármol
se entreabre y cierra.
Líquidos
que buscan el trasvase.
Sólo, puta celeste, estoy dentro de ti
y ahora te contraes
igual que el mar antes de la tormenta.
Estoy dentro de ti y dentro de ti
palpita la materia.
Y se expande.
(Ah, el interruptor que hay en tu lengua)
Una antigua, primitiva señal
en forma de gemido
es el comienzo.
Y llega
llega, llega, inacabable llega:
el relámpago estalla y la lluvia
de la creación del universo
nos anega.

LA MÚSICA, VOSOTROS, EL ANILLO
( o cómo ser derviche en una discoteca)

Nunca ya quietos, siempre en la matriz
embebida del baile, como el agua
del mar, izado el júbilo, marea
sin fin. Nunca ya quietos, como mallas
de araña al viento, aldabón en piel
el corazón. Renuevos con la savia
afuera. ¡Pero si aún estoy empapado
en vosotros! ¡Si aún vuestras miradas
arrullan, manchan, soban! ¡Si el sudor
que destilo es el mismo que se ufana
en soldaros! Y ahora, ¿dónde estáis?,
ya no se mueve el suelo, ¿qué palabras
como éstas de alcohol y afecto pueden
otra vez convocaros?, ¿qué balada
que desborde y vacíe la razón?
¡La combustión feroz de las miradas!
¡Vamos! ¡Moveros! ¡Hacia mí venid!
Ante el espejo el vértigo, la nada:
nunca supe vivir sólo en mi cuerpo.
La caricia en la carne, ¡qué derrama
de puro brío! ¡Ah, amarradme, sí,
sí, robadme de mí, volved! Varada
está la luz sin vuestra luz. La inercia
de la felicidad en vuestras caras...
¡Reflejadme! ¡Volved! ¡Qué plenitud!
¡Qué dulce quemadura! ¡Qué acunada
raíz disuelta en besos! ¡Estamos vivos, vivos!
¿Lo veis? La música imita a nuestras almas.

EL CAMINO DE LA VIRGEN

para Clara

Estamos otra vez aquí,
la luz distinta de septiembre
nos vuelve a colocar en nuestro sitio.
Es el escalofrío
de un primer disparo
ante la Virgen que tú eres,
sagrada y emergente.
Caminamos, la pólvora
enciende nuestros cuerpos.
Somos incienso, vaho de azafrán.
Te ríes, dices
que parezco atontado.
Dispara, mírame y sigue. Dispara.
Vamos, ahora vuelve a disparar
y vete. Yo estaré siempre aquí,
entre los olmos de la Virgen,
entre las hojas que caen devotas
y hacen la rueda a tu paso.


Para entender este poema, si no eres de Caudete: todos los años, en las fiestas de Moros y Cristianos, el día 7 de madrugada se va a por la Virgen. A mitad de camino, entre la ermita y el pueblo, en la Cruz, es el primer disparo. Luego, camino de la Virgen, hasta la iglesia. La "rueda" es el saludo que hacen los volantes (reminiscencias del paje) cuando dispara el Capitán, ese día la rueda es la larga porque se saluda también a la Virgen. Si quieres ver un milagro ven a ver a un niño o niña de 4 a 8 años, flotando suavemente alrededor de la pólvora y la imagen, en una danza quieta y distinta según la comparsa.
Todos los años mi hija Clara, que es pólvora y es luz, y mi padre, que nos la lleva y nos carga, y yo, vamos a por la Virgen.