Hoy mi única intención al escribir aquí es agradecer: a todos los que fuisteis el domingo, un domingo de lluvia y frío, a la presentación del libro, a mi amigo Carlos que escribió un texto precioso y certero, a mi editor, Miguel Ángel, al fabuloso ilustrador, Pedro, a tantos amigos y amigas, poetas, y familia que os dejasteis caer por allí; entre ellos mis padres, mi primo, mis tíos, y mis hermanas, que fueron a pesar el título del libro :-) , a Chelo, a mis hijas, Clara y Gracia, que se animaron a leer poemas (varios de ellos los escribí con ellas). Muchísimas gracias a todos, me sentí muy arropado y creo que fue un acto cálido y divertido.

Este vídeo lo ha montado mi amigo Moncho, que no solo hizo las fotos ese día, sino que se llevó a su madre. Muchísimas gracias Moncho!

El domingo a las 13 horas mi amigo Carlos Blanc y yo, y mis hijas (que son co-autoras), presentaremos el libro "Qué fea es mi hermana", en la Popular.
Me encantaría veros por allí :-)

Qué fea es mi hermana no es un libro autobiográfico, tengo cuatro hermanas, todas guapas. Sí que es un libro para conjurar el monstruo de los celos, para jugar con las palabras, para hacer música con nuestras sombras. Es un libro terapéutico y juguetón que, aunque en principio está destinado a los niños, puede servir a padres, hermanos, a aprendices de poeta, y a maestros, psicólogos y pedagogos.
Si al terminar el libro al lector le da por reírse de sus sentimientos más oscuros, o por ponerse a escribir, este libro habrá cobrado todo su sentido.

(es que me ha pedido Miguel Ángel, mi editor, que escriba algo para "vender" el libro...:-) )

la última luz

hace brillar el humo

de la chimenea



Ayer en Albacete hizo un día extrañísimo y muy variable: nevó, salió el sol, llovió y por momentos nos visitó un viento errático que dejó a los árboles, ya mermados, sin hojas. También, encima de uno de los rascacielos frente a mi casa, hubo tiempo para que la luz recortara el humo, mostrándonoslo.

sol de otoño-

tras la conversación

ruido de hojas

(Tras un poema tan emotivo dejarme que ponga uno alegre ;-). Lo escribí hace mucho tiempo, veintitantos años, y me lo recordaron el otro día unos amigos en una cena... Ya sé que no es mi tipo de poesía habitual, pero a ellos les gusta, a mí también, y les prometí que lo pondría en el blog)

DE CUÁN EXCITANTE ES IR DE COMPRAS

Volvimos,

dejamos las bolsas en el suelo

-ahora las coloco,

voy a ponerme el chándal.

-no te lo pongas, dijiste,

¿hacemos el amor?

Y luego: si llaman decir

que papá y yo no estamos.

- bueno, si llaman del Real Madrid, sí,

dije yo, que había jugado esa mañana

un partido de futbito extraordinario.

Cerraste la puerta con el mismo gesto

con el que se encierra al domador

en la jaula de las fieras.

No voy a contaros lo que pasó esa hora,

pero no tenía látigo a mano,

y al salir, allí estábamos deshechos

yo y los congelados.

ES MARZO, MIGUEL SE MUERE

“Sólo por amor odiado,
sólo por amor”
Miguel Hernández


¿Es primavera? No huelo el río.
Todo se me confunde con la fiebre:
aquellos versos, en la huerta, escondido,
el reparto de leche por mi pueblo,
la muerte sin sentido de mi hijo.

Si fuera primavera, Josefina, Miguel,
coged el perro de mi padre,
ese perro tan listo,
y buscad en la vega del Segura un asilo,
que yo ya me estoy yendo,
los besos y las balas me han comido.

Si fuera primavera
en mis tierras de cabras y tomillos,
en los abrazos de Vicente,
en los sepulcros de Ramón y Federico,
yo subiría a la higuera de mis padres
y lloraría como un niño.

Si fuera primavera,
Si yo hubiera podido escribir como Góngora
vivir como si fuera Lope,
pero apenas respiro.

¡Es primavera!
Josefina, Miguel, refugiaros en los olivos,
en sus raíces frente a todo,
taparos bien con el rocío,
que el rebaño se va, se va hacia lo blanco
sin dueño ni pastor.

Que sólo por amor sigue este río.
Y yo lo sigo.



(Este mes se conmemora el centenario del nacimiento de este poeta maravilloso; en la Biblioteca hemos puesto un muro con su imagen y sus versos para que quien quiera le escriba. Yo le he escrito este poema, en el que me lo imagino en la camilla de la enfermería de la cárcel de Alicante, en sus últimas horas)

medio dormido

bajando la basura

¡ la luna llena!

os felicito este otoño

Mi hermana Ruth, mi hemano Santi, mi sobrino Santi y mi hija Clara, después de "traer la Virgen" el día , siempre mágico, 7 de septiembre.
Me voy a Caudete, el pueblo que así retrata Mireno, uno de los personajes de los Episodios Caudetanos:

" Laboriosa, agricultora,
esclarecido tesoro,
fértil y rico terreno,
invicto país ameno
que tanto ambiciona el moro.
Por el Señor regalada
de rica huerta y jardines,
do pintados colorines
tienen su dulce morada,
se levanta primoroso
llena de rico esplendor
como la campestre flor
en la primavera hermosa.
El cielo dotarla quiso
de tanta gala y grandeza
que pudiera su grandeza
eclipsar el paraíso.
Allí los puros corrientes
del cistalino arroyuelo
regando el ameno suelo
serpentean, y las fuentes,
con delicioso murmullo,
dan al jardín fantasía,
a las flores poesía,
y a los sentidos arullo.."

así se entiende el topónimo, que viene del árabe al-qabdaq: la fuente o cabeza del agua.

(le he pedido a mi amiga Llanos que me dejara poner este poema suyo, tan hermoso, en el blog, tiene otros muchos preciosos en http://sobreviviente-66.blogspot.com/)

Quiero tener mi corazón de niña,
poder sentir las cosas como entonces ,
y descubrir cada día algo nuevo
detrás de la ventana.
Poder seguir las gotas de lluvia con el dedo
durante horas
por dentro, en los cristales.
Incansable.
Con la voluntad firme de no perder su rastro
y la sorpresa de la tormenta en la mirada.


Llanos Guillén

Nos pide Elías que le enviemos los dos haikus que más nos han gustado, y yo le voy a enviar estos dos, aunque sé que mañana le enviaría otros... A ver si os gustan a vosotros, para mí hay en ellos esa inexplicable unión que hay entre todo lo vivo, y esa sorpresa por la vida, por las cosas más pequeñas, que casi solo un niño puede sentir:



más silencioso
el valle,con el vaho
de los ganados

Alonso Salas

Ahí están,
a la entrada del templo,
nuestros zapatos

Momiji

COSAS QUE ME HAS ENSEÑADO

A mi padre, en su 80 cumpleaños

A llegar a los 80,
lúcido y con ánimos.
A leer, a escribir,
a sostenerme en una sola de tus manos.
A comer ensaladas.
A querer y demostrarlo.
A montar en bicicleta, a jugar al fútbol.
A ser el primogénito (algunas de estas últimas
las olvidé, sin querer o aposta, hace años).
A hacer aviones de papel.
A contar chistes (la alegría
lleva todo a un segundo plano).
A darle la importancia justa al dinero.
A superar los escolapios.
A buscar la serenidad.
La palabra “zanguango”.
A no rendirme nunca.
A callar y respirar antes de gritar algo.
Las calles de Albacete.
La Feria, los libros que me diste
y que me marcaron.
Tantas cosas que ahora no recuerdo
o que están en mis genes. Tantos
gestos tuyos que, sin ser consciente, hago.
Y lo mejor hoy: a llegar a los 80
lúcido, sensible, elegante y patizambo.

en el silencio

de la luna creciente

solo la acequia

(para compensar la que vamos a armar esta noche cuando seamos campeones del mundo mundial :) )

CAUDETE

Qué silencioso ritmo me sembraste,
con qué música ahora vas conmigo,
con qué tacto, con qué emoción y luz
te revelaste a mí.
¿Siguen quietas las mismas flores en los barbechos?
¿Y en los almendros, sigue escondiéndose la nieve?
Dime si en el crepúsculo se aflige
la torre de la iglesia como entonces.

Qué intenso tacto, qué acorde y qué ojos,
un árbol más soy de ese labrantío
de tanto enraizarme y tú de tanto transgredirme,
que mis sentidos a la fuerza yacen
como violetas en extraña acequia
por mucho que la amen.

http://www.youtube.com/watch?v=1dpo1SNAG5E&feature=related

Mi pueblo y las fiestas de Moros y Cristianos. Mi pueblo y la pólvora, el primer tiro en la madrugada del día 7, los ruedos de banderas de las comparsas y los irreales y bellísimos saludos de las volantes...(ver el vídeo por favor). Creo que escribo poesía para poder expresar esa emoción, sin llegar a saberlo hacer nunca.

A ver, un divertimento con explicación: he encontrado un poema muy antiguo, lo escribí viendo el influjo que puede crear en una biblioteca, llena de estudiantes con exámenes finales, una chica de las de rompe y rasga, vestida para la ocasión (recuerdo que el gran poeta Juan Antonio González Iglesias me dijo que las bibliotecas eran lugares donde se condensaba mucho erotismo contenido). Se me cruzaron los cables, se me superpuso Campanilla (de la que estaba enamorado de niño) y sentí que ahora, sin duda, ya crecida, estaría enamorada de dos ángeles, por lo menos, y uno de ellos sería yo, claro :). No le deis mucha vueltas, es una rallada, con toque erótico, que a mí Campanilla me sigue poniendo.... (Pilar, psicóloga, ahí tienes caso para empezar mi tratamiento :) )

SI YO FUERA UNA CHICA

Si yo fuera una chica tendría mucha clase,
mucho genio y figura, y sería muy guapa.
Si yo fuera una chica pasearía palmito
entre los estudiantes que hay en las bibliotecas,
con gran indiferencia, con la cara muy alta,
sonreiría por dentro y sería muy mala.
Como las heroínas de las novelas negras
si yo fuera una chica miraría ladeada.
Si yo fuera una chica guardaría palabras
secretas que en mi boca lascivas estallaran.
Si yo fuera una chica me haría musa inmortal
de un par de poetas...o quizás me dejara
querer entre las alas mullidas de dos ángeles.
Y ahora que lo pienso, el sueño es a la carta:
Lo quiero todo, quiero volar mientras aprendo
a manejar la lengua mejor que la Academia.
Volar mucho, volar. Volar con cuatro alas.

" - Y ahora, ¿ qué hacemos?

- Lo que has hecho siempre: quererme"

de No te mueras sin decirme a donde vas, de Eliseo Subiela

(Me encantan los puentes, creo que hemos venido a construirlos, y a este, en Murcia, le tengo un cariño muy especial)

Que nada se interponga, que no haya impedimentos
entre la unión de dos almas sinceras,
pues no es amor el amor que se altera
o que cede cobarde al primer desaliento.

Es el amor un faro inamovible
que mira fuerte cualquier tempestad,
es la estrella que en el cielo, muy firme,
nunca es sacudida ni se deja arrastrar.

Del tiempo no es juguete, no se altera el amor
aunque labios y mejillas rosadas
se marchiten perdiendo el color.

Sí, resiste el amor hasta el final.
Esto es así o yo nunca he amado.
En nosotros se pruebe que es verdad.

Shakespeare

Esta es una versión mía muy libre del soneto 116 de Shakespeare. La pongo aquí porque hoy hace 29 años que Chelo y yo decidimos vivir juntos, y porque me parece todo un récord que sigamos haciéndolo, con tanta agua (ambos somos piscis). Supongo que es porque somos otros, porque nos respetamos en nuestra libertad y porque nos queremos mucho. Me encanta que Shakespeare use la imagen del faro, que alumbra todo lo de alrededor, en especial el agua (los sentimientos).

Quizás algunos sabéis que, además de la poesía, me chiflan las plumas estilográficas, o como diría Carlos Javier Contreras, las plumas fuente. No me resisto en copiaros aquí, con su permiso, la preciosa traducción manuscrita que en su excelente y muy recomendable blog:

http://misplumasfuente.wordpress.com/author/carlosjaviercontreras/ Carlos Javier ha hecho de un poema de W. Ernest Henley, titulado, posteriormente, "Invictus"

el gato en brazos-

de espaldas a la luz

oigo la lluvia

Estoy contento: la Universidad, el Vicerrectorado de Extensión Universitaria, me ha dado el segundo premio en el concurso de blogs para alumnos, profesores y personal de adminsitración y servicios. El que se hayan fijado en un blog tan sencillo me hace estar agradecido y coger fuerzas para seguir escribiendo. El premio es para vosotros, para los que os paseáis por mí/ por aquí. Muchísimas gracias, si no fuera por vosotros habría dejado esto hace mucho, en cambio, con vuestras visitas, esto tiene todo su sentido.
Un abrazo muy grande, amigos/as.

"La nieve" lo recita mi amigo Cipri, que a estas alturas estará sufriendo, como yo, verdad? dentro de unas semanas celebraremos, Cipri! Gracias y un abrazo

http://www.4shared.com/file/159742875/6d5292e7/NoDRM-La_nieve_Cipriano_Jtvia.html

EL TEJO

Oigo el agua que me habita,
la luz cierta que soy
y que también hace a este valle.
Siempre al final de todo hay un río,
un latido que arrastra alegre
la luz consigo.
Hay un color
y un dolor callado entre los pinos,
un verde sigiloso en las raíces
que hacen del agua en la tierra luz.
¡Qué alquimia su trabajo ahí dentro!
¿Quién les ha dicho
que así se hace un bosque, una montaña?
Nace ahora un silencio
que todo lo permite.
Hay aves dibujando
la aspiración del tejo,
y manos en su vientre
esperando el río
para ser savia en lo alto.